La mujer tragó saliva.
—¿Qué quieres hacer?
Del otro lado de la llamada, Renato respondió con una calma aterradora.
—Primero necesito saber cuánto sabe.
Mi corazón golpeaba tan fuerte que estaba segura de que podían escucharlo desde afuera del clóset.
—Está confundida —dijo ella—. Pero encontró la taza.
Silencio.
Un silencio pesado.
Después escuché un suspiro.
—Te dije que no usaras nada de la casa.
—Fue un accidente.
—Los accidentes son precisamente lo que nos metieron en este problema.
La mujer comenzó a caminar de un lado a otro.
Yo apenas podía respirar.
No solo Renato estaba vivo.
Llevaba dos años escondido.
Y aquella mujer hablaba con él como si compartieran una vida.
Como si yo hubiera sido simplemente un obstáculo.
—Voy para allá esta noche —continuó Renato—. Tenemos que sacar los documentos antes de que ella revise el despacho.
Documentos.
Aquella palabra encendió algo en mi cabeza.
El despacho.
La habitación que había permanecido cerrada desde su muerte.
La habitación donde guardaba contratos, pólizas y archivos de clientes.
Nunca había tenido fuerzas para ordenar nada.
La mujer colgó la llamada.
Durante varios segundos permaneció inmóvil.
Luego abrió uno de los cajones de la cómoda.
Sacó una llave.
Y abandonó la habitación.
Esperé.
Uno.
Dos.
Cinco minutos.
Cuando estuve segura de que estaba lejos, salí del clóset.
Las piernas me temblaban.
Corrí hacia la puerta.
Escuché ruido en el despacho.
Papeles moviéndose.
Cajones abriéndose.
La mujer estaba ocupada.
Aproveché para escapar por el patio trasero.
No llamé a la policía.
No todavía.
Porque nadie iba a creerme.
Mi esposo muerto estaba vivo.
Sonaba a locura.
Necesitaba pruebas.
Pasé el resto de la tarde estacionada frente a una cafetería, intentando ordenar mis pensamientos.
Cuando cayó la noche regresé.
Las luces estaban apagadas.
La mujer ya no estaba.
Entré.
Todo parecía normal.
Demasiado normal.
Fui directo al despacho.
La puerta estaba entreabierta.
Por primera vez en dos años entré.
El olor a madera vieja y papel me golpeó de inmediato.
La habitación lucía intacta.
Pero algo llamó mi atención.
El cuadro que colgaba detrás del escritorio estaba ligeramente inclinado.
Nunca había estado así.
Lo retiré.
Y detrás encontré una pequeña caja fuerte empotrada.
Sentí un escalofrío.
Renato jamás me habló de ella.
Probé fechas importantes.
Nuestro aniversario.
Su cumpleaños.
Nada.
Entonces recordé algo.
La fecha en que supuestamente había muerto.
La marqué.
La caja se abrió.
Dentro había dinero.
Muchísimo dinero.
Paquetes de billetes perfectamente acomodados.
Pasaportes.
Y una carpeta negra.
La abrí.
Las primeras páginas me dejaron sin aire.
Transferencias.
Empresas fantasma.
Nombres falsos.
Movimientos millonarios.
Todo firmado por Renato.
Seguí revisando.
Y entonces apareció una fotografía.
Era él.
Más delgado.
Con barba.
Tomada apenas seis meses atrás.
Abrazando a la misma mujer que había visto esa tarde.
En la parte trasera había una dirección.
Ningún nombre.
Solo una dirección.
No dormí.
A las seis de la mañana ya estaba conduciendo hacia las afueras de la ciudad.
La dirección me llevó a una casa aislada cerca de un bosque.
Esperé desde lejos.
Pasaron dos horas.
Después apareció una camioneta gris.
Y bajó un hombre.
Durante un instante el mundo dejó de girar.
Era Renato.
Sin ninguna duda.
Más viejo.
Más cansado.
Pero Renato.
Mi Renato.
El hombre que había enterrado.
Lo observé entrar.
Sentí ganas de correr.
De golpearlo.
De abrazarlo.
De gritar.
Pero me obligué a pensar.
Tomé fotografías.
Videos.
Todo lo que pude.
Y entonces ocurrió algo inesperado.
Una segunda camioneta llegó al lugar.
Tres hombres descendieron.
No parecían amigos.
Renato salió de inmediato.
Se produjo una discusión.
No podía escuchar las palabras.
Solo los gestos.
Los gritos.
La tensión.
Uno de los hombres empujó a Renato.
Otro señaló la casa.
Y de pronto todos entraron.
Diez minutos después escuché algo romperse.
Luego otro golpe.
Después un disparo.
Mi sangre se congeló.
Tomé el teléfono.
Estuve a punto de llamar a emergencias.
Pero antes de hacerlo vi a alguien correr fuera de la casa.
Era la mujer.
La amante.
Venía sangrando de la frente.
Subió a la camioneta gris.
Arrancó a toda velocidad.
Detrás de ella apareció Renato.
También corría.
Desesperado.
Asustado.
Por primera vez desde que lo había visto, parecía una persona aterrorizada.
La camioneta desapareció.
Los otros hombres salieron segundos después.
Buscaban algo.
O a alguien.
Y entonces Renato hizo algo que jamás olvidaré.
Corrió directamente hacia donde yo estaba escondida.
Como si supiera que me encontraba allí.
Como si hubiera sentido mi presencia.
Se detuvo frente a mi coche.
Nuestras miradas se encontraron.
Dos años de mentiras quedaron suspendidos entre nosotros.
Su rostro perdió todo color.
—Helena…
Escuchar mi nombre en su voz hizo que el dolor regresara con toda la fuerza acumulada durante dos años.
—No te acerques.
Él levantó las manos.
—Escúchame.
—¿Escucharte? —mi voz se quebró—. Te lloré durante dos años.
—Lo sé.
—Te enterré.
—Lo sé.
—¿Quién demonios eres?
Sus ojos se llenaron de algo parecido a culpa.
Pero también de miedo.
Mucho miedo.
Miró nerviosamente hacia la casa.
Luego hacia el bosque.
—No tenemos tiempo.
—Yo sí tengo tiempo. Dos años exactamente.
—Helena, si te encontraron conmigo vas a morir.
Aquellas palabras me helaron.
—¿Qué?
—Todo fue una trampa.
—¿La muerte?
—No. Lo que vino antes.
Los hombres salieron nuevamente de la casa.
Renato me obligó a agacharme.
Una bala impactó contra un árbol cercano.
El sonido me dejó paralizada.
—¡Sube al coche! —gritó.
—¡No!
—¡Helena!
Otra detonación.
Esta vez mucho más cerca.
Instintivamente obedecí.
Renato entró del lado del copiloto.
Arranqué.
Las ruedas levantaron tierra mientras escapábamos por el camino.
Durante varios minutos nadie habló.
Yo apenas podía procesar que el hombre sentado junto a mí era mi esposo.
Y al mismo tiempo un completo desconocido.
Finalmente frené en una carretera secundaria.
Lo miré.
—Habla.
Renato cerró los ojos.
Parecía agotado.
Derrotado.
—La aseguradora donde trabajaba no era lo que parecía.
—¿Qué significa eso?
—Lavaban dinero.
Mi mente regresó a los documentos.
Las empresas fantasma.
Las transferencias.
Todo comenzó a encajar.
—Descubrí demasiado —continuó—. Cuando intenté salir me dieron dos opciones.
—¿Cuáles?
—Desaparecer o morir de verdad.
El silencio se volvió insoportable.
—¿Y me abandonaste?
Aquella pregunta pareció herirlo más que cualquier otra.
—Si te decía la verdad te habrían matado.
—Así que decidiste dejarme destruirme sola.
No respondió.
Porque sabía que era cierto.
Las lágrimas comenzaron a correr por mis mejillas.
Dos años.
Dos años enteros.
Navidades.
Cumpleaños.
Noches vacías.
Todo basado en una mentira.
—¿Y ella?
Su expresión cambió.
—Se llama Verónica.
—Tu amante.
—No.
La respuesta fue inmediata.
—Era agente encubierta.
Parpadeé.
—¿Qué?
—La única persona que me ayudó a sobrevivir.
No sabía si creerle.
Ya no sabía qué creer.
Entonces sonó un teléfono.
No el mío.
El suyo.
Renato miró la pantalla.
Y su rostro se volvió blanco.
Completamente blanco.
—¿Qué pasa?
Me mostró el celular.
La fotografía que aparecía en la pantalla hizo que el aire desapareciera de mis pulmones.
Era mi suegra.
Doña Ivonne.
Sonriendo junto a uno de los hombres armados que nos perseguían.
La llamada seguía entrando.
Renato respondió.
Una voz femenina habló del otro lado.
Tranquila.
Segura.
La voz de la mujer que durante dos años había llorado en el funeral de su hijo.
—Hola, Renato.
Mi suegra soltó una pequeña risa.
—Debo admitir que sobreviviste más tiempo del que esperaba.
Sentí que el mundo se derrumbaba bajo mis pies.
—¿Ivonne…? —susurré.
Ella continuó hablando como si pudiera verme.
—Y me alegra saber que Helena finalmente está contigo.
Renato apretó el teléfono.
—Déjala fuera de esto.
—Ya es demasiado tarde.
Hubo una pausa.
Luego escuchamos algo aún peor.
Un sonido metálico.
Una puerta cerrándose.
Y la voz de Verónica.
Temblorosa.
Asustada.
—Renato… no hagas lo que te pidan…
Mi suegra volvió a reír.
—Creo que ambos querrán escuchar la propuesta que tengo para ustedes.
La llamada terminó.
Renato permaneció inmóvil.
Yo también.
Porque por primera vez entendimos que la verdadera pesadilla nunca había sido la falsa muerte de mi esposo.
La verdadera pesadilla era descubrir que la persona que había estado observándonos desde el principio…
La mujer que parecía una anciana viuda consumida por el dolor…
Era quien había movido todas las piezas desde el primer día.
Y ahora nos estaba esperando.