El mensaje terminó con un ruido seco.
Sentí que la sangre me abandonaba el cuerpo.
Volví a reproducirlo.
—¿Ya encontró la caja? —preguntó Patricia.
Después se escuchó la voz de Rogelio, más baja.
—No sé. No contesta. Pero si la encontró, tenemos que quitársela antes de que vea los papeles.
El audio se cortó.
Me quedé inmóvil en medio de la sala, con la libreta de ahorro abierta sobre las piernas y la fotografía de mi madre temblando entre mis dedos.
Ellos sabían.
No solo sabían que existía una caja.
Sabían exactamente qué estaban buscando.
Guardé todo de nuevo dentro de la lata metálica y corrí hacia mi habitación. Saqué una mochila vieja, metí los documentos, la libreta, mi cargador y algo de ropa.
Apenas terminé, escuché el motor de una camioneta detenerse frente a la casa.
Me asomé por una rendija.
Era Rogelio.
Y no venía solo.
Había otro hombre con él.
Alto.
De traje oscuro.
No parecía alguien de la colonia.
Parecía alguien acostumbrado a dar órdenes.
Apagué las luces.
Los pasos llegaron hasta la puerta.
Golpes.
Primero suaves.
Después violentos.
—¡Elena! —gritó mi hermano—. Abre.
No respondí.
—Sé que estás ahí.
Otro golpe.
—Tenemos que hablar.
Me acerqué despacio a la ventana trasera.
La lluvia seguía cayendo.
Salté el pequeño muro del patio y corrí por el callejón sin mirar atrás.
Escuché cómo la puerta principal se abría a la fuerza.
Entonces corrí más rápido.
Esa noche dormí en casa de mi amiga Julia.
No le conté toda la verdad.
Solo dije que tenía problemas con Rogelio.
A las tres de la mañana no pude seguir fingiendo.
Saqué los documentos.
Los extendí sobre la mesa.
Y comencé a leer.
La carpeta de Grupo Aranda del Valle contenía copias de periódicos de finales de los años ochenta.
Todos hablaban de la misma familia.
Empresarios.
Constructoras.
Hoteles.
Hospitales privados.
Fortuna multimillonaria.
En una fotografía aparecía el mismo hombre de la foto antigua.
Arturo Aranda.
Mi supuesto abuelo.
Debajo de un recorte encontré una carta doblada.
La letra era de mi madre.
Reconocí cada curva.
Cada palabra.
“Si estás leyendo esto, Elena, significa que ya no pude seguir ocultándolo.
Perdóname.
Perdóname por haberte mentido toda tu vida.
Mi nombre verdadero es Mariana Aranda del Valle.
Teresa López fue el nombre que elegí para sobrevivir.”
Sentí un nudo en la garganta.
Seguí leyendo.
“Tu abuelo era un hombre poderoso.
Y también cruel.
Cuando tenía veintitrés años me enamoré de alguien que él consideró indigno.
Un mecánico llamado Esteban.
Tu padre.”
Las lágrimas comenzaron a caer.
Yo nunca conocí a mi padre.
Mi madre siempre decía que había muerto joven.
Nada más.
“Cuando quedé embarazada de ti, mi familia intentó obligarme a abandonar a Esteban.
Me negué.
Entonces ocurrió algo que cambió todo.
Una noche Esteban desapareció.
La policía nunca investigó.
Nadie quiso escucharme.
Yo sabía quién estaba detrás.
Sabía que mi padre había decidido borrar a quien consideraba una vergüenza.”
Tuve que detenerme unos segundos.
Me faltaba el aire.
“Escapé antes de que pudieran quitarme a mi hija.
Me llevé a Rogelio, que apenas tenía tres años, y huí.
Cambié mi nombre.
Viví escondida.
Pero el dinero de los Aranda siempre me encontró.”
Pasé la página.
“Durante años me pagaron para guardar silencio.
Cada depósito era un recordatorio.
No hablaban conmigo.
No pedían perdón.
Solo enviaban dinero.
Yo lo guardé.
Nunca lo toqué.
Porque ese dinero estaba manchado.”
Miré la libreta.
Dieciocho millones setecientos cuarenta y dos mil novecientos pesos.
Toda una vida de pagos.
Toda una vida de silencio.
Y luego leí la última parte.
La que hizo que mi corazón se detuviera.
“Si algo me ocurre antes de poder contarte la verdad, busca el expediente 17 de marzo.
Ese día descubrirás quién traicionó a nuestra familia.
Y quién ayudó a los Aranda a encontrarnos.”
Debajo había una sola palabra.
“Rogelio.”
No dormí.
Cuando amaneció, llamé a Rogelio.
Contestó al segundo timbrazo.
—¿Dónde estás?
Ni siquiera saludó.
—¿Por qué sabes de la caja? —pregunté.
Silencio.
—¿Qué caja?
—No juegues conmigo.
Respiró profundamente.
—Escúchame, Elena. Hay gente peligrosa metida en esto.
—¿Quiénes?
—No por teléfono.
—¿Los Aranda?
Volvió el silencio.
Demasiado largo.
—¿Dónde estás? —repitió.
Colgué.
Cinco minutos después llegó un mensaje.
Una dirección.
Y una frase.
“Ven sola si quieres saber la verdad.”
Era una cafetería elegante en Angelópolis.
Nada que ver con nosotros.
Cuando llegué, Rogelio ya estaba sentado.
Parecía nervioso.
Más nervioso de lo que lo había visto en toda mi vida.
—Trajiste los documentos.
No era una pregunta.
—No.
Mentí.
Me observó.
Luego soltó una carcajada amarga.
—Igual que mamá.
Siempre mintiendo para proteger algo.
Me senté frente a él.
—Explícame.
Apoyó los codos sobre la mesa.
—Yo descubrí la verdad hace quince años.
Sentí un escalofrío.
—¿Qué?
—Mamá me la contó cuando cumplí veinticinco.
—¿Y nunca me dijiste nada?
—Porque me hizo jurarlo.
Lo odié en ese instante.
Pero también vi algo extraño en sus ojos.
Miedo.
No ambición.
Miedo.
—Entonces dime por qué estabas buscando la caja.
—Porque alguien más la busca.
Antes de que pudiera responder, una sombra apareció junto a nuestra mesa.
Un hombre de cabello gris.
Traje impecable.
Reloj caro.
La misma mirada de la fotografía antigua.
Se quedó observándome.
Como si hubiera visto un fantasma.
—Eres idéntica a ella.
Sentí que mi cuerpo se congelaba.
El hombre tomó asiento sin invitación.
—Mi nombre es Eduardo Aranda.
Tu tío.
Mi tío.
La palabra me revolvió el estómago.
—No tengo tíos.
Él sonrió con tristeza.
—Entiendo que pienses eso.
—¿Qué quiere?
—Protegerte.
Rogelio soltó una risa sarcástica.
—Ahora sí quiere protegernos.
Eduardo lo ignoró.
Sacó un sobre grueso.
Lo colocó frente a mí.
—Tu madre murió antes de tiempo.
Sentí una punzada en el pecho.
—¿Qué significa eso?
—Significa que su enfermedad no fue un accidente.
Todo desapareció.
El ruido.
La gente.
La cafetería.
Solo escuché esas palabras.
—Explíquese.
Eduardo me miró directamente.
—Tu madre iba a hablar.
Hace tres meses se comunicó conmigo.
Por primera vez en treinta años.
Quería revelar todo.
Quería denunciar lo que ocurrió con tu padre.
Y también quería recuperar lo que le pertenecía.
—¿Y?
—Dos semanas después comenzó a empeorar.
Mi respiración se aceleró.
—¿Está diciendo que la mataron?
—Estoy diciendo que alguien tenía motivos para silenciarla.
Rogelio se puso de pie.
—Ya basta.
—No, siéntate —dije.
Eduardo abrió otro sobre.
Dentro había estudios médicos.
Análisis.
Informes.
Nombres de medicamentos.
Y una hoja marcada con resaltador amarillo.
“Presencia de sustancia incompatible con tratamiento prescrito.”
Levanté la vista.
—No entiendo.
—Alguien estuvo alterando sus medicamentos.
Sentí náuseas.
Recordé todas las veces que Patricia insistía en ayudar.
Todas las veces que llevaba las pastillas.
Todas las veces que se quedaba sola con mi madre.
—No —susurré.
Eduardo asintió lentamente.
—Eso mismo pensé yo.
Entonces sacó una fotografía.
Y el mundo volvió a romperse.
Era Patricia.
Entrando a un edificio corporativo.
Acompañada por un hombre que yo jamás había visto.
En la parte posterior de la foto había un nombre.
Mauricio Aranda.
Mi primo.
Miembro del consejo directivo de la empresa familiar.
—Ella trabaja para ellos —dijo Eduardo.
—No…
—Desde hace años.
Rogelio cerró los ojos.
Como si ya lo supiera.
—¿Tú sabías? —le pregunté.
—Lo descubrí hace unos meses.
Sentí rabia.
Una rabia tan profunda que me costó respirar.
—¿Y no me dijiste nada?
—Porque pensé que podía arreglarlo.
—¿Arreglar qué?
Su voz se quebró.
—Patricia me confesó que la habían contratado para vigilar a mamá.
Que querían saber si seguía guardando documentos.
Si todavía conservaba pruebas.
Me quedé inmóvil.
—¿Pruebas de qué?
Eduardo respondió.
—De la muerte de tu padre.
Nadie habló durante varios segundos.
Luego Eduardo abrió una carpeta negra.
Dentro había fotografías antiguas.
Reportes policiales.
Declaraciones.
Y una imagen borrosa de un automóvil destrozado.
—Este fue el supuesto accidente donde murió Esteban.
Mi padre.
—La investigación concluyó que perdió el control.
—¿Y no fue así?
Eduardo negó.
—Los frenos fueron manipulados.
Sentí que me faltaba el aire.
—¿Quién lo hizo?
Su mirada se endureció.
—Mi hermano.
Arturo Aranda.
Tu abuelo.
El hombre de la fotografía.
El hombre que había perseguido a mi madre durante décadas.
El hombre que probablemente había destruido toda nuestra vida.
—Está muerto —dijo Rogelio.
—Sí —respondió Eduardo—. Murió hace cinco años.
—Entonces todo terminó.
Eduardo me observó.
Y por primera vez vi verdadero temor en sus ojos.
—No.
No terminó.
Porque antes de morir dejó instrucciones.
Y alguien sigue ejecutándolas.
—¿Quién?
Eduardo abrió la última carpeta.
Adentro había un documento reciente.
Fecha de dos semanas antes de la muerte de mi madre.
Una transferencia.
Cinco millones de pesos.
Destino.
Una cuenta bancaria.
Titular.
Patricia Mendoza.
Mi cuñada.
La esposa de Rogelio.
El silencio cayó sobre la mesa.
Rogelio parecía destruido.
Yo apenas podía respirar.
Entonces sonó mi teléfono.
Número desconocido.
Contesté.
—¿Bueno?
Una voz femenina respondió.
Fría.
Serena.
Peligrosa.
—Por fin encontramos la libreta, Elena.
Sentí que el corazón se detenía.
—¿Quién habla?
La mujer soltó una pequeña risa.
—Tu madre me conocía muy bien.
La odiaba, en realidad.
Miré a Eduardo.
Su rostro había perdido todo color.
—¿Quién es? —preguntó.
Puse el altavoz.
La voz continuó.
—Dile a Eduardo que ya es tarde para jugar al héroe.
Escuché cómo él contenía la respiración.
—¿Quién eres? —grité.
La respuesta llegó de inmediato.
—Soy Beatriz Aranda.
Tu abuela.
Y quiero recuperar lo que es mío.
La llamada terminó.
Nadie se movió.
Nadie habló.
Porque había un solo problema.
Uno que hizo que el miedo recorriera cada rincón de mi cuerpo.
Según el acta de nacimiento que encontré en la caja, Beatriz Aranda debía tener ochenta y siete años.
Pero según todos los periódicos de la carpeta…
Beatriz Aranda había muerto hacía veintidós años.